Flores secas, F, Schubert

                                                  Ihr Blümlein alle,                                                               

die sie mir gab, 

Euch soll man legen 

mit mir ins Grab. 

Wie seht ihr alle 

mich an so weh, 

Als ob ihr wüßtet, 

wie mir gescheh!

Ihr Blümlein alle, 

wie welk, wie blaß? 

Ihr Blümlein alle, 

wovon so naß? 

Ach, Tränen machen 

Nicht maiengrün, 

Machen tote Liebe 

Nicht wieder blühn. 

Und Lenz wird kommen, 

und Winter wird gehn, 

Und Blümlein werden 

im Grase stehn. 

Und Blümlein liegen 

in meinem Grab, 

Die Blümlein alle, 

die sie mir gab. 

Und wenn sie wandelt 

am Hügel vorbei 

Und denkt im Herzen: 

Der meint' es treu! 

Dann, Blümlein alle, 

heraus, heraus! 

Der Mai ist kommen, 

der Winter ist aus.